Kawa

Kawa

La concession de Jérémie

 André nous a récupérés en fin d’après-midi en même temps que Guy et Virginie qui débarquaient par un bus direct de Ouaga. Une petite heure de piste jusqu’à Kawa. Je suis derrière, je ne vois rien… Dommage ! Le paysage a l’air d’être très différent du Burkina. La concession de Jérémie qui nous accueille est 

charmante. Des petites cases rondes ramassées autour d’une minuscule cour avec l’apatam, un abri pour manger et palabrer. Nous aurons peu de temps, trois petits jours, pour découvrir le coin, les gens, voir l’action de Kankele…

Les buttes des champs d'ignames

 Les premiers contacts sont très agréables, la population très accueillante et très reconnaissante de l’action de l’association. Kawa haut est un petit village de brousse profonde, perché dans la montagne, accessible à pied par un sentier qui serpente en montant dans la rocaille et la brousse. Une nouvelle piste praticable en moto permet aussi de l’atteindre. Des carrés de cannes à sucre, des cocotiers, de grands acajous et les buttes des plantations d’ignames nous attendent nichés au sommet de la montagne, veillés par des baobabs tutélaires. La-haut, Kankele a construit une école, quatre puits et des sanitaires tout neufs, de type Ecosan, qui permettent par un système de récupération et de transformation de remplacer les engrais. 
 C’est très bien, très très bien, mais un peu compliqué pour les artisans locaux dont la lecture des plans est approximative ! Heureusement, les malfaçons ne concernent pas le fonctionnement mais des détails réparables. Les toilettes sont sauvées, il ne reste plus qu’à former tout le monde à leur utilisation, ce qui n’est pas gagné ! 

Kawa haut

Kawa haut

On explore aussi les rives de la Binah, une petite rivière qui devient grosse à la saison des pluies et emporte chaque année quelques vies et sur laquelle Kankele espère pouvoir construire une passerelle. On approche plusieurs passages possibles, discutons des alternatives possibles, mesurons approximativement la longueur nécessaire, mais il faudra attendre les compétences techniques pour prendre des vraies décisions. Un troupeau traverse lentement la rivière poussé par son berger peuhl. Les zébus aux grandes cornes en lyre nous regardent d’un air inquiet, se demandant sans doute si leur passage rituel va un jour être troublé par des ferrailles suspendues…

On revient parmi les champs d’ignames et les chaumes brûlées par les feux de brousse.

 Le soleil décline dans la touffeur du soir, les étoiles naissantes se voilent sous un souffle d’harmattan…Soirée bercée par les infos récurrentes de RFI en attendant la fraîcheur nocturne, trop longue à venir.

Nous découvrons ici une nouvelle Afrique, à la fois très semblable et subtilement différente…

Premiers pas au Togo

Premiers pas au Togo…

Nous y sommes ! Rien, évidemment ne s’est passé comme prévu !

A  Ouaga, d’abord : La clé 3G de notre ami logeur n’avait plus de forfait… Alors le blog a un peu attendu, il a attendu jusqu’à aujourd’hui jeudi. Nous sommes à Niamtougou, une ville du nord du Togo, où André doit venir nous chercher.

Ensuite le trajet : Le bon plan africain pour gagner un jour !

Nous partîmes fringant hier matin de Ouaga, comme prévu, par un bus de ligne qui est parti à l’heure avec un siège pour chacun ! Un siège étroit mais bon !

Arrivée à la frontière dans les délais… Cinkassé, une ville, village frontière très moche, tout en longueur. Des motos taxis nous prennent en charge, moyennant un supplément parce que nous sommes blancs, c’est comme cela, les blancs consomment plus d’essence, sont plus lents, plus lourds, et surtout plus exploitables !

Grâce au visa de l’entente pas de problème aux frontières. Nos passeports dûment épluchés, tamponnés nous nous retrouvons du côté Togo. Le plan, simple, est de prendre un bus jusqu’à Niamtougou (environ 200 km) d’appeler André et de rejoindre avec lui Kawa, où nous serons hébergés. Plan simple, pas bon plan !

La gare de la fabuleuse compagnie STS , Société de Transport des Savanes!

Les compagnies de bus locales vont toutes à Lomé, elles acceptent volontiers que l’on descende en route, mais il faut payer le trajet complet. Négociations, marchandages, n’y font rien, elles n’ont que le billet pour Lomé et partent toutes à 15 heures ! On achète nos billets, et on attend 15 heures. 2 heures ce n’est pas long. On mange dans un maquis près de la station de bus, on cherche un banc à l’ombre… 15h30, 16h00… Un voyageur costumé chic qui nous avait aidés pour les motos taxis et qui a choisi une autre compagnie, vient nous faire causette. Lui aussi attend. 18h00, le car démarre enfin…pour aller prendre du carburant ! Il attendait d’avoir suffisamment de passagers pour payer le gazole. Retour à la case attente. Il faudrait quelques passagers de plus pour dégager quelque minime bénéfice, je suppose ! Je m’impatiente un peu… Je vais le dire. Bon ! Bon ! On y va, allez, montez, les passagers, montez ! L’invite, en français, ne suscite aucun mouvement… Les passagers attendent le coup de klaxon, vers 18h30, pour monter enfin dans le bus. Le chauffeur, en dernière minute redescend pour nettoyer son pare-brise ; on ne sait jamais ! Enfin, à 19h00 on démarre vraiment. Arrivée prévue à Niamtougou, vers 23h00. Il nous y faudra passer la nuit ! L’aide chauffeur me dit qu’il y a des hôtels, que l’on s’arrêtera pas loin… Mais on n’y est pas encore !

La route est en construction, quelques morceaux neufs de bon goudron, le reste en piste de déviation ou du vieux goudron avec des nids de poule que Françoise a qualifié de nids d’ânes vu leur taille. Vous avez déjà vu des nids d’ânes, c’est grand, n’est-ce pas ? Et profond ! Le car zigzague entre les plus dangereux, louvoie entre bosses et creux, tout en doublant les énormes camions cause essentielle de cette route défoncée. Sur les morceaux roulants, il prend de la vitesse, vibrant de toute la puissance de son moteur poussé à fond et double, double, à la limite de la chaussée, rétro contre rétro. Et puis, à nouveau freinage, déviation, poussière qui se lève et cache les étoiles. Les phares des camions percent difficilement l’épais nuage rouge. Des feux de brousse ponctuent le paysage et ajoutent une odeur âcre. C’est un jeu vidéo, difficulté quatre ! Des lumières bleues, un feu d’huile de lampe dans une bassine… Tiens c’est une douane volante ! Enfin, elle vole bas, mais fort ! Nos chauffeurs ne s’en sortiront pas sans un bakchiche… Voilà le maigre bénéfice envolé ! On reprend la route. Un passage rapide. Le car déchire la nuit de ses tôles vibrantes. A l’intérieur les passagers somnolent au sortir d’une conversation tonitruante sur la politique du Burkina. Les hauts-parleurs diffusent en boucle une musique gourmantché lancinante.

Un grand fracas à l’avant. Le car vacille, louvoie, mais le chauffeur arrive à contrôler et à stopper le bus. Tout le monde descend. Les hommes s’alignent et commencent par se soulager !

A l’avant le pare-choc, une demie- calandre, et le berceau qui porte la roue de secours pendent à terre. Des fixations ont lâché, trop vieilles, trop sollicitées par cette route difficile. Ou bien, le vieux bus, las, fatigué, a baillé à s’en décrocher la mâchoire…

L'Auberge Ana Fontaine

On décroche le tout, rangé en force dans les soutes déjà bien pleines. Le bus repart avaler de la route sans maxillaire inférieur. On attaque une côte. C’est un passage célèbre dans le secteur, un cimetière de camions. Leurs freins européens ne résistent pas à la poussée des 8O tonnes des remorques et le ravin recueille les épaves qui s’empilent. On ne verra rien, il fait nuit, le défilé se passe sans encombres on redescend sur Niamtougou… On nous pose à la station Total, en nous disant d’y demander une auberge… Il est près de minuit, tout le monde dort… La station est fermée. Un jeune qui traîne dans le coin, (partout il y a des jeunes qui traînent !) s’offre à nous indiquer l’auberge. Elle est à cinquante mètres. On frappe, on appelle, on crie… Au bout d’un moment une fille ensommeillée vient nous ouvrir et nous ouvre une chambre.

Ouf ! L’eau fonctionne ! C’est le plus urgent. On est sales et fatigués. On s’endort en faisant abstraction du beau rat qui cohabite avec nous et que Françoise a vu se faufiler sous le lit. Finalement, chacun reste à son étage et il ne ronfle pas.

Ce matin, au réveil l’auberge est vide, on cherche vainement quelqu’un… Le boutiquier d’en face nous fournit un petit déjeuner et va chercher le patron chez lui. Ils sont gentils, l’histoire du rat les fait beaucoup rire. Il y a un cyber tout à côté, je vais pouvoir poster les blogs déjà écrits, voire même écrire et publier celui-ci ?

André ne viendra nous chercher que cet après-midi. Peut-être avant 16 heures, ou alors après sa réunion de 16 heures…

C’est l’Afrique… Je vous l’ai déjà dit, ici, le premier art pour voyager c’est de savoir attendre ! Quant au bon plan pour gagner un jour… Déjà bien qu’on en ait pas perdu deux !

Projets à Ouaga

Un "6 mètres" de Gounghin

 Lundi… Seulement une semaine que nous avons retrouvé l’Afrique ! Étrangement cette semaine s’est étirée, étirée, il nous semble être là depuis très longtemps. A Doudou, il n’y a rien à faire, rien, à part parler, boire une bière pas très fraîche, parler encore, avec Robert, avec Henri, avec Dieudonné et les autres.  Nous enfourchons les motos et en route pour Koudougou, le car part peu après et nous pose à Gounghin. L’après midi on va chercher nos visas de l’entente, et là, oh, miracle ! Je retrouve dans le passeport mon carnet de vaccination que je croyais avoir perdu ! On croise André, qui vient pour la même raison et qui semble content que l’on aille les rejoindre au Togo.

Activité en centre ville

Le soir on parle beaucoup, très tard, et parmi tous ces palabres on arrive même à projeter ce que l’on va faire ! Allez c’est dit ! On essaie de partir pour le Togo après demain, mercredi, sans Bounty qui remontera sur Gorom Gorom, et à notre retour, on se retrouve pour une petite expédition au Nazinga, une réserve animalière dans le sud du pays, peut-être pourra-t-on refaire les photos d’éléphants que nous avions perdues il y a quelques années ?

Mardi ! Journée de course  à Ouaga, le beau temps est revenu, on cherche un bus pour le Togo. Taxi sur taxi, compagnie après compagnie, la plupart des renseignements obtenus s’avèrent faux, obsolètes, mais on finit bien sûr, par trouver une solution,  on finit toujours par trouver une solution ici !

Grand magasin libanais de tissus

 Un bus de la STAF nous emmènera demain jusqu’à la frontière, que l’on franchira en moto-taxi, avant de terminer notre voyage en car togolais. On restera avec André et Lou jusqu’au mardi suivant, sans possibilité de communication, c’est vraiment la brousse là-bas.

Alors, à notre retour à Ouaga, la clé 3G de Jean Paul nous permettra de publier à nouveau notre blog. Nos premières impressions du Togo…

"Kaiser" la marque point de repère à Gounghin

Bribes: Le temps qu'il fait...

Le temps qu’il fait…

Il va oser dans son blog nous parler du temps, non pas du temps qui passe, celui-là est noble et littéraire, non mais, plus prosaïquement du temps qu’il fait ! Hé bien, oui ! Car le temps qu’il fait au Burkina en ce moment est tout à fait exceptionnel ! Tout le monde en parle, les journaux locaux en ont même fait leurs gros titres : « Pluie des mangues ou pluie des marcheurs ? »

Titre qui laisse, vous en conviendrez, une sourde interrogation au français peu au fait de l’actualité burkinabé, ce qui, d’après mes statistiques personnelles doit représenter environ 99,97% de notre population ! Alors, je vais développer. Mais d’abord, les faits, les faits bruts et étonnants !

Dans la nuit de jeudi, à Doudou, où était-ce celle du vendredi, je ne sais plus, un gros orage a éclaté. Pluie torrentielle, vent violent, éclairs zébrant le ciel. Dans la case, j’avais été éveillé par un sentiment bizarre. Un silence pesant, un calme absolu, l’air immobile et chaud. Le ciel retenait son souffle, le temps s’était suspendu… Et puis un frisson, les feuilles des nébiés frémissent, et d’un coup l’harmattan soulève la poussière, secoue la paille des toits et la pluie arrive à grosses gouttes pressées.

Le lendemain, la pluie continue par intermittence, de grosses averses, qui ravinent les pistes et font brusquement éclore des fleurs de nénuphars au fond des marigots et le samedi encore !

Les villageois sont étonnés, ils n’ont pas souvenir d’une telle pluie en janvier, mais leurs archives météorologiques ne remontent pas très loin !

Maintenant le titre du journal :

La pluie des mangues, est la première pluie de l’année, généralement fin mars, début avril, elle signale le début de la saison des mangues (elle est réputée pour laver les mangues avant leur consommation) et précède la saison des pluies de quelques semaines de sécheresse encore.

Samedi était prévue, et a eu lieu dans toutes les villes du pays, une marche de protestation contre le régime en place, une marche pour le changement… D'où la pluie des marcheurs !

Alors ? Pluie des mangues ou pluie des marcheurs ?

Trop tôt, beaucoup trop tôt pour les mangues, alors pour les marcheurs, est-ce un signe funeste ou au contraire la marque du destin ?

 Les palabres vont bon train…

Arrivés à Doudou, on retrouve nos amis de Kankele, André et Lou. André a convoyé, depuis la France, l’ambulance qu’ils vont livrer à Guié, un petit village du centre du Burkina. Retrouvailles joyeuses et chaleureuses avec beaucoup à raconter et à dire. Retrouvailles aussi avec le village, Robert et Henri qui nous accueillent et tous les autres… Un absent, notre ami Zakaria, des réponses évasives à son sujet, il faudra des conversations lentes et plus intimes pour creuser le sujet !

Le lendemain avec André, on fait le tour du dispensaire, maternité, on distribue 

ce que l’on a apporté. Le nouveau major semble moins impliqué, il nous quitte pour une réunion, autrement plus importante, semble-t-il ! 

On va voir aussi le nouveau barrage, à demi rempli, il n’y a pas eu beaucoup de pluie cette année, mais plein de promesses pour l’avenir. Des projets de rizières, de nouvelles parcelles à exploiter en cultures vivrières, Doudou ne devrait plus avoir faim dans les années à venir !

La retenue d'eau, encore maigre, du nouveau barrage

Vendredi matin, Kankele nous quitte pour Guié. Une journée de quasi farniente s’offre à nous. Il fait chaud, on visite une fois encore les écoles qui poussent comme des champignons. Le collège s’érige en lycée l’année prochaine, il faudra pousser les murs pour loger quelques centaines d’élèves supplémentaires !

On passe voir Zakaria, qui finalement est chez lui, il nous raconte dans le détail et avec pas mal d’amertume son éviction du village d’accueil et du « cvd » (Comité villageois de développement, une sorte de conseil Municipal), à la suite d’un conflit avec les chefferies traditionnelles qui se sont attribuées la gestion et les retombées économiques de la structure. Nous sortons nous aussi un peu amers et déçus de cette conversation. Nous avons pas mal travaillé à l’autonomie du village après le retrait progressif de TDS, l’association qui l’avait crée, et avions gardé l’illusion d’une gestion solidaire au profit du collectif villageois. Illusion perdue…

Mais finalement Doudou se développe, l’électricité a apporté son lot de bienfaits (télé pour le foot, radios hurlant à tue-tête, et même, même un peu de lumière !), la  scolarisation atteint les 100%, tous les enfants naissent à la maternité et grandissent avec des ventres de moins en moins gonflés par les parasitoses, alors le devenir d’une structure touristique dans ce pays qui de toute façon ne l’est pas, est accessoire. Elle a joué son rôle de déclencheur, de point de départ d’un processus, espérons que celui-ci se perpétue même s’il ne suit pas les voies que nous aurions aimé le voir suivre !

Ouagadougou

Lundi 13

 Bonne arrivée ! Et la traversée ? Et la famille ? ça va ? ça va !

Nous voilà à Ouaga… Bounty nous attend dans l’aéroport rénové et nous embarque chez les amis Bambara, Jean-Paul, Paulin, qui nous avaient déjà hébergés un peu à Ouaga, leur soeur Sabine, rencontrée au Mali et qui maintenant fait du théâtre à Ouaga… On découvre leur nouvelle maison d’hôtes, dans le quartier de Goughin, près de celle que nous avions louée lors de notre premier séjour ici. Nous sommes en terrain connu !

Le lendemain devrait être destiné aux formalités diverses, visa de l’entente pour le Togo, téléphones locaux, retrait de liquide, repérages de bus… Seulement pas de chance, c’est un jour férié !  Une fête musulmane, à date flottante, mais suivie par tous ! On ne règle que notre départ pour Doudou, le lendemain et les histoires d’argent.

Mercredi matin, on se remet en quête de nos visas. Police des passeports, une queue énorme nous inquiète, mais non, une petite pancarte indique un bâtiment à l’écart pour les visas de l’entente. (C’est un visa, qui donne libre circulation dans les pays de l’entente (Burkina, Côte d’Ivoire, Niger, Mali, Togo, Bénin…) On remplit vite un formulaire, on paie, et on reviendra chercher… la semaine prochaine, parce qu’il y a le week-end qui va arriver ! Mais il nous manque une photo, pas de chance ! Il faut aller au centre ville, dont nous sommes assez loin, et l’on revient muni de la précieuse vignette ornée du portrait de Françoise !

Les arbres à Manon de Ouaga

L’après midi, après un rapide repas au sénégalais du coin, départ pour Doudou, à bord d’une nouvelle compagnie, la seule dont les horaires nous conviennent. Nouvelle compagnie, certes, mais dont l’unique bus à déjà dû vivre les faillites d’une dizaine précédentes ! Chargement habituel qui double environ la hauteur du car, embarquement des quelques passagers osant braver la chaleur de l’après-midi et en route ! Maintenant il y a le goudron sur tout le trajet, tout neuf, surmonté d’un léger nuage de gaz d’échappement. Le stratus se fait cumulus après le passage de certains camions chargés à outrance. 

Vous croyez imaginer ce qu’est l’outrance ? Hé bien, prenez vos estimations les plus délirantes et multipliez les par deux et vous approcherez de la réalité ! Les énormes bahuts bâchés  dodelinent pesamment vers des ports lointains pilotés par des chauffeurs gavés d’excitants pour tenir le coup. A coups de klaxon impérieux ils se fraient un passage parmi la menue circulation qui s’écarte précipitamment. Piétons, charrettes à ânes, vélos, motos, tout ce petit monde chargé de ballots, de sacs, de grandes bassines portées sur la tête se précipite sur les bas côtés pour éviter d’être happé par les mastodontes indifférents.

Descente à Koukouldi… On appelle Doudou, ils vont venir, venir tout de suite nous chercher !

Attente à Koukouldi… Le soleil descend sur l’horizon et nimbe les grands kaïcedras d’une lumière ocre… Les trois motos se dessinent dans le crépuscule ! Magnifique !

Retour en Afrique...

Voilàààà... Nous repartons! En Afrique! Mais pourquoi, pourquoi donc, l'Afrique! Un peu, beaucoup, passionnément, on y a goûté, on y revient. C'est comme le chocolat, quand on y met son nez dedans, plus moyen de s'en sortir! Alors, oui, on ne se retient pas, pas assez et l'on y retourne...  On retourne là où on connaît déjà, là où l'on est un peu connu, on retourne se réchauffer, au soleil, aux hommes, on retourne oublier nos conforts civilisés, nos faux problèmes, nos soucis mesquins.

Dans quelques jours le Burkina... C'est une destination de rêve, que l'on atteint, dans notre cas, tout à fait normalement par avion. On prend l'avion à Lyon et on atterrit à Ouaga 12 heures plus tard. Douze heures? Oui, ce n'est par Air France en vol direct ou 4 petites heures suffisent, nous on commence à prendre notre temps, on passe par Alger d'abord, où l'on se réhabitue à attendre... Et puis ce sera l'aéroport de Ouagadougou. On descend de l'avion et l'on est assailli par une bouffée d'air chaud, et l'on attend... Les contrôles, les bagages, les tampons. Ensuite, c'est dehors, le pote Bounty qui descend du Sahel où nous ne pourrons pas aller cette année, et qui vient nous accueillir, nous souhaiter la bonne arrivée, heureux, chaleureux et en même temps plein d'espoir, d'attentes. La joie des retrouvailles restera, même si certaines attentes seront déçues. Notre magie, notre capacité à accomplir des miracles reste trop limitée, à notre grand regret! Ensuite il y aura Doudou, bien évidemment, via Koudougou où les motos taxis (les copains en mob de Doudou!) viendront nous chercher. Nous espérons y retrouver André et Lou de l'association Kankele. Sur notre recommandation l'association y a livré une ambulance, il y a deux ans. Pour Kankele, il faut, bien sûr, effectuer un suivi, contrôler un peu, montrer que l'on est là!

Ensuite, ils partent pour le Togo, on les suivra peut-être... Ou bien on ira ailleurs! On verra, rien n'est encore fixé. Mais il y aura, il y aura, des bus bondés se frayant à grand  coups de klaxon un passage au milieu du bétail, des enfants qui encombrent les villages, des taxis-brousse surchargés, surchauffés, roulant dans la poussière rouge qui vous encroûte le visage et les bras, les douches au seau pour tenter de se décrasser, des attentes interminables sur les troncs à palabres polis par des décennies de bavardages inconfortables, des nuits sans sommeil sous des moustiquaires sales, des bières tièdes sous la nuit étoilée, des discussions à n'en plus finir sur l'avenir du pays, le devenir de ce coin d'Afrique, la fin du syncrétisme religieux à l'africaine et la montée de l'islamisation, la place des hommes, des femmes dans ce monde qui se dessine... des questions sans réponse, bien sûr, il y aura tout cela et cette question, mais pourquoi, pourquoi y retourne-t-on?

Nous partons trois semaines, trois semaines seulement, c'est court... Peut-être n'aurons nous pas le temps, ni l'opportunité de nourrir notre blog... A Doudou, il paraît que l'électricité est arrivée, on pourra au moins recharger nos appareils, mais pas de connexion! Et ailleurs, sauf dans les grandes villes, c'est pareil! alors peut-être publierai-je seulement à notre retour?

Il vous faudra attendre, et rappelez-vous, savoir attendre est le début de la sagesse africaine...

Dernier message...



En Suède, des îles sur la Baltique
 

 Voilà, nous sommes rentrés… On a retrouvé Pontoux, Jack& Jo sont repartis sur Reims. On est rentrés à temps, pour assister les parents de Françoise, soutenir son père dans son dernier bout de vie.

On a rendu Beau Bill, après lui avoir fait une belle toilette, il va retrouver son anonymat, camping-car parmi les autres, au carter de tendue éraflé, dernier souvenir des rochers de Norvège. Ce fut un beau voyage, plein de magnifiques images, des paysages surtout, des paysages à couper le souffle. 

 

 

Quatre grosses semaines de routes, 5 pays traversés, un peu plus de10 000 km parcourus, 14 ferries empruntés (mais on les a tous rendus, n’ayez crainte, vous pourrez les emprunter à votre tour si le cœur vous en dit !) et d’innombrables tunnels, ce fut un voyage sans pause, plein, riche… et Beau Bill une bonne solution, bien adaptée à la visite en toute liberté des pays scandinaves.

Ce blog se clôt sur ces ultimes images de Suède et du Danemark, un voyage se termine, d’autres mûrissent déjà, se préparent lentement, en attente de réalisation, toujours dans l’espoir et la joie de découvrir  de nouveaux horizons. Alors à plus tard, nous vous préviendrons bien sûr !

Retour

Nous flânions en Suède, essayant de musarder un peu avant  de rentrer, nous flânions le long de la Baltique, une mer si peu salée que l’on croirait un lac, une mer si découpée que l’on croirait une multitude de lacs, enchâssée au milieu des forêts… Mais voilà, un coup de fil, un petit coup de fil très alarmant nous a relancés à l’assaut des routes. Le père de Françoise tisse les derniers fils de sa vie, si ténus que la trame est à nu. Il a perdu l’envie d’aller plus loin dans sa longue vie, il n’en a plus la force…

Alors Beau Bill déroule de la route, avale de l’asphalte, franchit allègrement les parallèles, nous ramène à la maison. Annulées, la rencontre tant attendue avec l’ami Hubert qui nous attendait dans sa belle ville d’Odense, la visite de Copenhague avec un coucou à Marion, le temps nous presse.

Beau Bill franchit les espaces sans plus s’arrêter en chemin. A peine le temps, tard dans la nuit (qui tombe enfin, on l’avait presque oublié !) d’écrire ce petit mot, depuis un camping dans le sud de la Suède où nous nous sommes arrêtés pour trouver des douches, une connexion internet, mais, curieusement et pour la première fois, pas le calme : Vendredi soir, le camping est plein, les suédois font la fête et cela s’entend de loin !

Le voyage était presque terminé, nous étions dans le superflu, dans le temps qui fait prendre conscience de ce que l’on a vu, ressenti.

Le voyage se termine ainsi, un peu tristement, il fut long et beau et nous en aurons d’autres.

Son voyage dans la vie se termine aussi, elle fut longue et souvent belle…

Le blog ne s’arrête pas, pas encore, pas tout à fait…

A bientôt !

Kirkenes…et la Finlande!

Donc, pour satisfaire notre insatiable envie d’explorer les confins, de voir les frontières, les limites, on prend la route de Kirkenes… Kirkenes c’est une ville, une petite ville, tout au bout de la Norvège, à l’est, à la frontière russe. On y arrive par une route, la petite route du nord, qui longe longuement l’océan arctique, avec des fjords, de minuscules villages à deux ou trois maisons, et de longs moments de solitude.

 Elle s’étire lentement vers l’est, bosselée, chaotique. Beau Bill tangue de bosse en bosse, louvoie entre les fissures et les déformations du goudron, il déroule ses roues avec précaution et atteint enfin le but ultime : Kirkenes !

Elle a voulu voir Vierzon, on a vu Vierzon

On a voulu voir Kirkenes, on a vu Kirkenes…

  Circulez, il n’y a rien, rien à voir ! Kirkenes, c’est une ville triste, ce genre de ville que l’on voit dans les zones frontières troubles, des gens qui passent, qui attendent on ne sait quoi, des gens affairés à ne rien faire. 

Un port aux cargos rouillés qui patientent indéfiniment pour un dernier appareillage, Kirkenes, ce n’est déjà plus la Norvège, c’est l’antichambre d’ailleurs, du grand est. On quitte vite la ville.

La Finlande nous attend !

La Finlande ! Bien sûr on n’en connaîtra que le grand nord que l’on traverse en biais pour rejoindre le pays sami  en Norvège et puis que l’on retrouve pour notre première étape vers le sud. On est en pleine Laponie… 

1^ère étape : Une bonne route droite, ou presque, qui passe entre des lacs et les murailles vertes de forêts qui s’étendent à l’infini. 

Parfois, rarement, une, voire deux maisons forment un village au nom imprononçable dont le nombre de lettres est certainement beaucoup plus grand que le nombre d’habitants ! Arrêt dans un petit renfoncement le long de la route, sale et infesté de moustiques, moucherons et autres bestioles indésirables. Il commence à pleuvoir…

2^ème étape : idem la première, avec en plus une route de nouveau chaotique en Norvège, mais on visite le musée sami à  Karasjok et une superbe et insolite galerie d’art à Kautokeino. On repasse en Finlande. La route est de nouveau bonne, mais le parking étape est encore plus sale que le premier, avec autant de bestioles, mais une vue imprenable sur un lac et la forêt … Il continue de pleuvoir…

3^ème étape : idem la première et la deuxième, mais on cherche un camping équipé d’internet pour pouvoir publier le blog et communiquer avec le monde. On ne le trouve qu’après être passé en Suède. Les deux que l’on a essayés, au bord de la Baltique en Finlande, semblaient d’un autre temps… Journée de pluie.

Bribes- Bonjour les samis !

Karasjok, capitale officielle du pays sami, Kautokeino, grand lieu de rassemblement et de passage des troupeaux… Des bourgades, enfouies au milieu des forêts, des lacs, et des moustiques. D’un côté la Norvège et ses hauteurs, où sont les pâturages d’été, de l’autre la Finlande, ses plaines et ses lacs et ses  immenses forêts où paissent les rennes l’hiver. Mais où sont nos samis ?

Que sont nos samis devenus,

Que j’avais de si près tenus

Et tant aimés,

Ils ont été trop clairsemés,

Je crois le vent, les a ôtés…

Pas de sami en vue, en tout cas pas ceux des contes et légendes, avec rennes et costume, il y a même eu discussion pour savoir, à quoi ressemblait un sami! A-t-il un type plutôt asiate, mongol, indien ou tout simplement nordique ? On n’en sait rien ! Les photos du musée nous montrent tantôt l’un tantôt l’autre, c’est un vrai salmigondis de samis !

En fait des s’amis, il y en a partout, il suffit d’avoir les yeux et le cœur ouverts…

Bribes- Les reines des rennes

Les reines des rennes

Certains voulaient voir le cap nord, certaines voulaient, en plus,  voir des rennes… 

Peut-être une nostalgie du Père Noël et de certaines images d’enfant, sans doute une curiosité envers les plus nombreux habitants de ces contrées sauvages… Des rennes nous en avons vu, seuls, en petits groupes, en grands troupeaux, des jeunes flanqués de leurs mères, des rennes femelles, des rennes mâles, des rennes indéterminés;  (C'est-à-dire que NOUS ne savions pas, vus de si loin, dans quelle catégorie les ranger !).
 des rennes sans bois, des rennes aux bois naissants, quelques uns, beaucoup plus rares, aux bois imposants…

Les voir ne suffisait pas, il fallait aussi les photographier ! Beau Bill, arrête ! Il y a un renne ! Là ! On freine, on s’immobilise au milieu de la route, on prend une photo en vitesse… Oh ! Non ! Elle est ratée… Je descends, je remonte, avance un peu… Enfin, le renne est immortalisé ! Et celui-là, il est beau ! On recommence… Je me souviens de touristes étrangers photographiant, à notre grand étonnement, des vaches dans les prés de la région. Les rennes étant le bétail d’ici, les gens du pays doivent bien se demander pourquoi, pourquoi donc, prendre en photo ce qui leur semble si naturel !

Cap Nord

Le Cap Nord… Il y a longtemps, quand c’était encore compliqué d’y arriver, presqu’une aventure, j’en rêvais déjà.

 Cela faisait partie de mes destinations de rêves, de rêves d’aventure. Maintenant, nous y sommes ! Il n’y a plus d’aventure, mais le mythe perdure !

Les guides nous avaient mis en garde, mais nous étions décidés à sacrifier au mythe et même pour cela prêts à en passer sous les fourches caudines d’une commercialisation abusive. L’approche par la route empêche d’ailleurs toute alternative, sauf à chausser ses bottes de sept lieues, parcourir de longues distances à pied dans la steppe et parvenir au Cap Nord alternatif…

Beau Bill a donc suivi la route jusqu’au parking final, est passé fièrement devant les postes de péage, où l’on doit normalement acquitter la taxe exorbitante qui accorde le privilège de contempler le bout du monde… Personne au péage, barrière ouverte, ce n’était pas l’heure, ou notre heure de chance. On est passé.  Et on a contemplé…

En fait, il n’y a pas grand-chose à voir ! Devant l’océan vide, derrière le paysage vallonné, érodé,  lissé par le vent, une terre d’ardoise et de plantes rases, à gauche le cap alternatif, et, sous nos pieds, la dernière falaise, au bord soigneusement balisé par une barrière de sécurité à toute épreuve. (On est quand même en Norvège, non !). Le vent est froid, le temps couvert mais la visibilité est bonne…

Il n’y a pas grand-chose à voir mais c’est grand et c’est le bout de l’Europe. On essaie de voir le pôle Nord, on caresse l’idée de la banquise, on imagine l’hiver ici, quand la nuit règne, on est content, on a accompli un vieux rêve…

Un chauffeur de bus danois, rencontré sur le parking du musée viking, nous a demandé pourquoi il y avait tant de français qui montaient au cap nord, plus que d’autres… La question était étrange et difficile… Peut-être sommes nous, plus que d’autres tentés d’aller au bout, même si c’est inutile, même si, au fond cela n’apporte rien, ou pas grand-chose, juste arriver au bord du monde et contempler l’infini…

On repart. Les guichets de péage sont ouverts pour ceux qui arrivent maintenant. Nous avons par hasard évité l’arnaque la plus septentrionale d’Europe comme le dit un de nos guides… et cela renforce notre sentiment de contentement !

Finalement, on a changé encore d’avis et on a décidé d’aller à Kirkenes, vers la frontière russe ET au centre du pays sami. Cela ne fait que 500 km de plus, on n’est plus à ça près ! La route est belle, elle longe l’océan Arctique, enlace des fjords, encore des fjords, traverse des étendues de steppes où paissent paisiblement des troupeaux de rennes, des forêts rabougries d’arbres tordus par le vent dans lesquels se nichent, à l’affut du touriste innocent, des myriades de moustiques affamés.